Curiosidades de Trinidad & Tobago

De las que me entero, en algunos casos, a través de este inquietante juego:

-Sabía que Tobago había sido invadido por los españoles, franceses e ingleses, e incluso que los holandeses andaban por ahí, pero no imaginaba que también fue parte del Ducado de Curlandia (que estaría en lo que hoy es Letonia). Imagino a esas familias curlando-letonas preguntándose qué carajo hacían comiendo coco en el país-sin-nieves.

- Por cierto que lo que hacían muchos europeos era tomar Trinidad como base para partir en busca de El Dorado (tras darse una vuelta por la isla y ver que ahí no estaba). Uno de ellos era Antonio de Berrio, a quien España nombró gobernador y que después fue capturado por el famoso pirata (y Sir) Walter Raleigh ("Gualterio" para los amigos españoles, que ya por entonces destacaban en lenguas). Dice la leyenda (no sé si inventada en una novela por Michael Anthony -el historiador trini, no el cantante gringo) que se fueron juntos a buscar El Dorado, y que nunca nunca más se supo.

- De "Sangre Chiquito" (un lugar en Trinidad) se dice, como de "Sangre Grande" (otro lugar existente), que el nombre procede de tanta sangre caribe que ahí derramaron los españoles. En la fe de erratas dicen luego que eso es mentira y que el agua era roja por no sé qué minerales.

- Si la conexión entre Letonia y Tobago es curiosa, no lo es menos la existente entre Lima (Perú) y Arima (un pueblo en el centro de Trinidad): hoy los descendientes de los indígenas caribes celebran su día sacando de procesión a una mística peruana, Santa Rosa de Lima, que ya me dirán ustedes qué tiene que ver (bueno, sí, una imposición frailuna-española mediante).

- Es más conocida la relación estrechísima entre la India y Trinidad, ya que la mitad de los trinis tienen ascendencia india (traídos por los británicos a trabajar tras la abolición de la esclavitud explícita de africanos). De esta cultura procede el conocido como "Temple by the sea" (basado en una feliz cabezonería: si no me dejáis construirlo sobre tierra, no hay ley que me impida construirlo sobre el mar) y el que, se dice, es el Hanuman más grande construido fuera de la India:

- Y, por último, la misteriosa inscripción en una tumba en Plymouth (Tobago) donde, tras ofrecer los datos principales de la mujer y madre de 23 años recién muerta, se dice: "What was remarkable of her, she was a mother without knowing it, and a wife without letting her husband know it except by her kind indulgence to him" (más o menos: Lo más sorprendente de ella es que fue madre sin saberlo y esposa sin el conocimiento de su marido, salvo por las amables indulgencias hacia él). Qué carajo querrá decir? Se admiten especulaciones...

Jorge Gimeno

  Mejor llegar tarde que nunca, dicen. Lo digo porque, en una simple "googleada", me he dado cuenta de cuántos merecidos "fans" tiene la poesía de Jorge Gimeno. Y yo me uno. Pocas veces he encontrado un poeta español de poesía en movimiento (aunque a veces se echen en falta algunos puntos de referencia), que intensamente vibre, y nosotros con ella, con él. Tiene talento, y algo que decir, y la manera de decirlo para nosotros, hoy. "Palabras en Carnaval", titulaba una reseña de su último libro (La tierra nos agobia). Y aunque solo fuera por ello, a once días del Carnaval del mundo, de Trinidad, me enamoraría perdido, perdida la cabeza: vino.

Está en mi cabeza, está en el mundo

Soy como las iglesias y las mezquitas, no tengo amigos.

Las palomas se acurrucan en el vano de la celosía de piedra.

De noche, insomne, visitó el corazón de la ciudad, una nuez agrietada, con cabezas y talles de hace un siglo.

Hay hombres que no lloran porque tienen medio pulmón y las costillas roídas. Son como un cordero descuartizado por hombres, olvidado y comido por bestias.

(Hay hombres que han olvidado las orejas en la mesilla de un burdel.

Hay mujeres que son pinos.

Hay la costumbre de haber.)


Junto al puente, sé lo que vale mi vida. Sé lo que vale el río. Un arrullo de hierros criminales.

La vela encendida en la ventana le dice algo a la ceja lunar. La vela en la ventana es el gen. También están tus ojos verdes, tus ojos grises, tu belleza de zorro mujer, tu torpeza niña, querible.

La quijada inferior de una vaca es una góndola blanca.

La gente no es más importante que la gente-no, y tampoco menos.

(Ah el susurro palíndromo de las seseras...)


El vino dice la verdad. Ahora soy vino.

El vino es el sol.

El vino y el sol y tú, tres cosas por las que morir. O cuatro.

(El vino tiene su mosca y su mosquito.)


El puente: burbujas flotando en el río que lame el cráneo de la esfera.

Yo no voy, con mis ladrillos, a la gente.

El temor a no ser tú
me hará perder la cabeza,
lo cual es demasiado ser yo.

Y en el cielo se frotan dos vaginas,
quiero decir dos nubes.

Terroristas

 "Terrorismo. 1. m. Dominación por el terror."

 Diccionario de la Real Academia Española

Fermín Herrero

 Decía William Ospina, en su genial "Por los países de Colombia", que el hecho de escribir como Góngora, o ser el propio Góngora, denota una profunda infelicidad. Es complicado, y muchas veces innecesario, establecer paralelismos entre la obra y la vida de un poeta, pero en este caso hay algo que me impele a estar de acuerdo. Y, siguiendo la misma lógica, uno deduce que Fermín Herrero debe ser bastante feliz, de una felicidad sobria y tranquila (distinta a una felicidad a gritos, y es que, al revés de Tolstoi, pienso que cada uno es feliz a su manera). Y todo esto a raíz de:

 Ya hablé de José María Valverde, y a través de él de Juan de Mairena y, en general, de esa sobriedad humilde que asocio a Castilla ( a Soria, en mi caso, como en el caso de Machado y Fermín). Y quizás de ahí nace mi gusto por los poemas de amor desenamorados, por así llamarlos, aquellos que ni prometen ni celebran gran cosa, y que por eso te llenan, porque son de verdad. Recuerdo alguno de Gil de Biedma en este sentido, y también recuerdo la "Canción para ligar (o para que no me dejes)" de Los Planetas, pero ahora es momento de escuchar a Fermín Herrero:

   Hemos venido, estamos. Nada más, nada
   menos. Hemos subido a la sierra, me miras
   mientras sonríes, descansamos. Cuánto
   tiempo, Dios mío, cuánto tiempo juntos
   y hasta ahora felices, al menos, dentro
   de lo que cabe. Y lo hecho, hecho
   está. Es cierto que vamos para viejos
   y que han sido pequeñas nuestras vidas, siempre
   tan sosas, siempre tan pequeñas. Que en tus brazos
   no se me caiga el mundo encima, que no me faltes.

 Aunque en realidad lo que más me gusta de este libro es el ritmo, un ritmo pausado, como de quien camina despacio y se para a contemplar, un ritmo conseguido a través de unas pausas muy medidas y, sobre todo, de unos encabalgamientos geniales.

 Para contrastar, el propio Fermín leyendo uno de sus poemas:



 Y una pregunta: ¿hasta qué punto el blanco que separa un verso de otro, un efecto que sólo de forma artificial podría conseguirse al recitarlo, hasta qué punto ese movimiento sacádico de los ojos afecta a la manera de sentir un poema? Yo diría, contra la oralidad, que mucho, y que más cuanto mayor sea el prosaísmo del poema.

Canción de Emergencia

 Fue por la crisis argentina, pero perfectamente aplicable a la española. Sólo cambien a Cavallo por Rato, a Menem por Rajoy y a Alfonsín por Zapatero. Y voilà!

"El pajarillo" PUM

 De resaca ando y leyendo estoy, poesía clásica y habitualmente soporífera hasta que llega algún gracioso tipo Quevedo a alegrarnos la ausencia de ron. De quien no lo esperaba era de Esteban Manuel de Villegas, al que califican, atención, de "refinado y lindo, delicado y sutil". Y, concretamente, del poema "El pajarillo" se dice que es una "delicada cantilena". Delicada mis cojones, agregaría yo. Y por eso me encanta. Si el lector tiene la (gran, enorme, inmensa) paciencia de llegar al final del poema se verá ampliamente recompensado en los últimos dos versos: me declaro desde ya fan del "rústico", de ese encabalgamiento, esas erres y esa campesina sentencia a muerte de la cursilería:

Yo vi sobre un tomillo
Quejarse un pajarillo,
Viendo su nido amado,
De quien era caudillo,
De un labrador robado.
Vile tan congojado
Por tal atrevimiento
Dar mil quejas al viento,
Para que al cielo santo
Lleve su tierno llanto,
Lleve su triste acento.
Ya con triste armonía,
Esforzando el intento,
Mil quejas repetía;
Ya cansado callaba,
Y al nuevo sentimiento
Ya sonoro volvía.
Ya circular volaba,
Ya rastrero corría,
Ya pues de rama en rama
Al rústico seguía;
Y saltando en la grama,
Parece que decía:
«Dame, rústico fiero,
Mi dulce compañía»;
Y que le respondía
El rústico: «No quiero.»

 
  Resistirme no puedo a dar mi propia versión de los hechos:

Ya circular volaba,
Ya rastrero corría,
Ya pues de rama en rama
Al rústico seguía;
Y saltando en la grama,
Parece que decía:
«Dame, rústico fiero,
Mi dulce compañía»;
Y que le respondía
El rústico: «Pues no me sale de los huevos.»

"Estado de emergencia". Del capítulo I: "Del lado de aquí" (España)

Transición

Rebajas para dormir a los muertos. O perdonarles. Mejor

Seguir. Seguir comprando: crucifijos, guillotinas, sillas eléctricas. Pon

Un garrote vil en tu vida. Díselo con un fusilamiento. Eso era

Antes. Ahora: camas, cunas, cunetas. Ya se sabe: Unos ganan

Y otros mueren. El fútbol es así. No hay rival. Y otros

Presiden. Intento hablar del tiempo. Son las doce

Y es un día soleado en Madrid. Nada

Que objetar. Unos compran y otros venden. Son anuncios

Y son letras: OTAN, PSOE, ERE, ERTE,

SOS, UE, OVNI, RIP: Aquí paz. Y luego Gloria Fuertes.

Nada que moleste. Y cómo pasa el tiempo. Son las doce

Y es un día soleado en la Corte de Madrid. Unos venden

Y otros compran. Y otros pagan la hipoteca. Un lugar donde caerse

Muerto. Eso dicen. También: Estás para comerte. Yo sería

El guardián de tus sueños. La vida. No hay nada

Que objetar. Hoy empieza la Eurocopa. Son las doce. Y por qué

Habláis todavía de aquella guerra. España

Va ganando por un gol contra Alemania. Mi abuelo

Está bajo el sol de Benidorm. Mi abuela usa teléfono móvil.

Y vosotros sois más rojos que Matusalén.